Х  Х  Х

Хоть вроде и не мал разгон

В его житейской келье –

Всё ж скуку разгоняет он

Тоской, а не весельем.

То вервь, забавную на вид,

Он, грустен и опрятен,

Себе на шею мастерит…

Нескучное занятье!

То, в книгу злой уставя взгляд,

Сидит он, желчный, нервный…

Такое в книгах говорят,

Что хуже всякой верви!

…Порою, трезвой жизни враг,

К нему я забредаю:

“Скучище-то!.. Ну что, в кабак?” –

“Спасибо, не скучаю!”

Х  Х  Х

О вечном ветер пропоёт

Толпе, притихшей надо мной.

Меня, отжившего своё,

Вернут земле. Пой, ветер, пой!

От жизни дельной и людей

Прошёл я дальней стороной.

В словах явившийся пигмей

Вам незнаком. Пой, ветер, пой!

Но, с глиною смешав мой прах,

Вы, родственные мне душой,

Найдёте на скупых листах

Намёк души моей живой.

Пой, вечный ветер, пой!

Х  Х  Х

В карманах свистает безденежье,

Копеечный дух гоня.

Ко мне прижимаешься, нежная,

Ещё беднее меня.

Подруга моя ясноглазая,

Голодная, память покличь,

Как сказки тебе я рассказывал,

А в сказках – такая дичь!

Припомнишь…Исчезнешь украдкою

И, спотыкаясь о пни,

Вернёшься ко мне книгокрадкою,

А в книгах тех – сказки одни!